empezar

otra vez el ritual. las trencitas, el perfume, la mochila, saludar a los veinte mil porteros que nos separan de las dos cuadras del jardín. llegamos, camina tímidamente hasta su maestra del año pasado y se cuelga en un abrazo largo y profundo que me hace lagrimear.
subimos por la escalera secreta del jardín a la salita nueva. un puchero de despedida, pero nada más. salgo rápido. soy de las madres piolas que desagotan rápido y no de las pelotudas que viendo a los chicos conmocionados se quedan haciendo bulto. las detesto.

llego a la oficina y como mi primer día de clases me pongo las pilas. leo "bien" todos los diarios. los mails. pongo flores en el florero y prendo una velita aromática de vainilla.
por suerte hay olor a mar.